Diciembre

En diciembre sólo escribiré una entrada.

¿Contentos?

Importación: las armas mexicanas no existen.

¿De dónde vienen las armas que disparan las balas con las que nos matamos entre nosotros? ¿Cuándo la muerte se convirtió en negocio? ¿Por qué en lo funerales de "honor" se disparan salvas al cielo? ¿Cómo es que morimos? ¿El asesinato se legitima por el mercantilismo? ¿Se acabará el narcotráfico "curando" a todos los drogadictos? ¿A quién le importan estas preguntas de nadie? Y si les importan, ¿Para qué? ¿Por qué queremos ser libres? ¿Para consumir? ¿Para poder matar? ¿Para alcanzar un nicho de poder? ¿Para destruir al mundo? O simplemente, ¿Para terminar con toda esperanza que emerge de la "caja de Pandora" después de todos los males de la humanidad? ¿Nos respetamos? ¿Nadie quiere que nadie viva? Los seres humanos, entonces, ¿Somos el fin del mundo? Por la noche, ¿Te persiguen los fantasmas de tus muertos? ¿La huida del mundo es la alternativa radical a la desesperanza ocasionada por el masivo progreso tecnológico? ¿Inventamos las armas para matar y nos queremos muertos?

Que se haga una bala por cada hombre que quiera morir y que de Ley todo suicida sea protegido de calumnias y desgarros morales. No. Que se promueva la pena de muerte para legislar cuantos metros a de rodar una cabeza antes de considerar nuestro juicio como una atrocidad. No. Se dice que las construcciones del racionalismo ilustrado han configurado las revoluciones más sangrientas, que Kierkegaard estaba resentido con el clero por traumatismo paternal y que Nietzsche no era nada más que un soñador. Tampoco es cierto. Lo cierto es que no aceptamos ninguna crítica a nuestra cultura occidental sublimada, que nos creemos por los cielos cuando la poética del aire ha sido desplazada por la incomunicabilidad entre hombres y aves, que los palacios bajo el océano se han derrumbado; de los mythos solamente hacemos bromas, joyas y sentimientos melancólicos por la Antigüedad. No creemos en nada más que en nuestra propia muerte, o en nuestro trabajo. Por el trabajo justificamos nuestro esfuerzo, nuestro apasionamiento existencial. Los adictos, son inexistentes por causa de ellos mismos, los menospreciamos y los desaparecemos en bosques de lágrimas o en santuarios clínicos de redención. La explicación que el hombre le da al hombre es pura doctrina, por eso se entiende que no podamos obedecer a nada más que a los dogmas pragmáticos del escencialismo teológico o jurídico. La política ha convertido el poder en algo anti-natural, porque ahora todos los hombres no creen en los Otros como individuos por su propia causa, ahora culpamos a los padres, a los hermanos, a la familia en conjunto, por no ser-ellos-mismos y dejarse siempre influir por los demás. No creemos en la pureza de la subjetividad del Otro, más bien, objetivamos al Otro en nuestra presunta pureza de juez, pero nunca humanos, jamás humanos. Nos educamos los unos a los otros para que no nos roben, para que no nos maten o violenten a "nuestras" mujeres. ¿Desde cuándo hablamos de otro ser humano en términos de propiedad? ¿Por qué decimos que la esclavitud es cosa del pasado si aún pensamos en otros como objetos de un servicio para nuestro ser-en-el-mundo? La civilización no es otra cosa mas que los seres humanos desespiritualizados que han visto en las constituciones teleológicas el fin del hombre mismo para su último devenir animal. Devenir animal no es cargar con la culpa de lo humano. El salvaje es aún más sabio que el tecnócrata más civilizado. No será extraño escuchar de las tribus polinesias más aisladas que no entienden como es que el hombre "moderno" usa las armas que construyen contra sí mismos, y dicen: "las armas las hacemos para comer, el animal muere dignamente, luchando; así como el león se come a la gacela, nosotros también necesitamos comer; por eso, las armas se hacen sólo para dar muerte a los animales que nos alimentan." Los "vegetarianos" (o pseudobiologos) ahora se lamentan, porque saben que sólo entre ellos se argumenta el debate ideológico de una ecología sin mundo, por eso, no se verá ningún "vegan" que no converse con "carnívoros" pero siempre podremos ver como los "vegan" se carcomen entre ellos así como los "omnívoros" se matan entre sí. Los "vegan" no se matan entre sí porque les faltan fuerzas y a los "omnívoros" les hace falta conciencia de mundo. ¿Dónde estamos cuando pensamos en el mundo? ¿En el mundo? Les diré que no, mis queridos lectores hipócritas de su autor levemente hipocondriaco, porque el mundo es colosal a comparación de nuestras necesidades. Y luego, hablando de necesidades, si tengo con que vestir, en donde comer, dormir y asearme, ¿Qué causalidad encontramos entre el mundo y relacionar la libertad con un poder tener iPod's o Ferrari's? Sólo en esta sociedad descafeinada se nos vende azúcar que no es azúcar, café sin cafeína y cerveza sin alcohol. La excesiva conciencia racional nos ha arrojado a una situación en donde ni siquiera el más racional entiende, y esto es, porque la razón no lo puede explicar todo. Volverán lo tiempos de los profetas y los poetas, porque nadie vive el instante de forma tan pura -rasgando lo eterno- como aquél que se clava en una cruz en nombre de la humanidad ni tampoco nadie se atreve a surcar los cielos para mirar la tierra con sentido natural.

Los mexicanos estamos hambrientos de cambio y aún quedan ingenuos que se posicionan en la reflexión entre votar por un partido o por otro. No. Lo que se necesita es otra revolución mundial con la filosofía como arma. Sin embargo, el mexicano ha optado por el hurto, el narco, la violación y el abuso de otros. Los Derechos Humanos no son otra cosa mas que la justificación del absurdo altruista de lo humanitario, pues no castigan al hombre sino hasta después de que se haya corrompido la singularidad de otro... y eso, si te escuchan.

Que pena me dan los filántropos y no soy un misántropo. Yo sólo creo que el hombre, desde el «Origen de las Especies» de Darwin, se volvió chango de nuevo o negó al chango y lo colocó como otro objeto de estudio. Somos terribles, el terror mismo. No se porque se sorprenden de las catástrofes ocasionadas por los fundamentalismos. ¿O es que acaso ya se les olvido a los "buenos" cristianos que su Inquisición no fue un exhorto para el terrorismo islámico? No todo el Islam es terror, ¿se nos olvida su religión y sus religiosos?

Pero 'nah'! Curioso es que tanto pandilleros como narcotraficantes traigan un tatuaje de la Virgen de Guadalupe en su espalda. Claro, ella es la muerte, el retorno a la nada, al vientre inmaculado de nuestra perfección sin mundo.

¿Dónde estábamos antes de nacer?

Exposición de la Metoikesis

O, del cambio de morada del alma.

La palabra griega metoikoi, de la cual se deriva la metoikesis -como el proceso de movimiento-, fue expuesta por Platón personificando a Sócrates. En la traducción de los Diálogos de Schleiermacher, por justicia a la elocuencia de su profunda teología, el término fue transmitido como «transmigración de aquí a allá», lo cual se ha entendido por años como una dualidad de mundo; es el famoso paso del mundo-superficie al mundo-de-las-ideas enseñado por el corporativo académico de crianza humana, a su vez, es la Institución misma de la reflexión platónica de los milenios precedentes. Recientemente, hace unos 20 años, apareció una nueva traducción de los Diálogos por Hans-Georg Gadamer, que desde una revisión filológica, extrajo varios términos para su redifinición del griego antiguo, y por pertinencia de estilo poético y sumergido en el tono de las gráficas morales socráticas, con la prudencia de respetar al máximo al autor milenario, especifica que mas que incorrecta, la traducción schleiermacheriana de metoikoi carece de certeza y sensatez. Nos propone la re-conceptualización entorno a la situación, es decir, establece que la palabra afirma hacia el sentido de "traslado".

Entonces, ya no es la vida algo que espera otra-vida sino que ahora la vida tiene un aspecto de búsqueda de albergue, refugiados, volvemos a salir de "casa" para pasar a cualquier otra "habitación" (el Templo, la Escuela, el Consultorio); estando allí, frente al Sacerdote, el Psicoanalista o el Maestro, la palabra se vuelve instrumento de confesión, y Uno, ya confesado, desnudo, sin secretos, se encontrará derrumbado por la "revelación" de una verdad atroz y extenuante. No somos otra cosa mas que el animal que cambia de morada, de domicilio, o bien, de inspiración y motivación. De un lugar a otro, el hombre, se arroja al abismo de la incertidumbre de su propia localización. Somos, como seres, el espacio que habitamos: el Mundo.

El albergue metafísico de los que huyen del mundo se ha extraviado también, tragándose a los monjes y a los profetas. Las dos caras de la moneda son tan distintas que ya no podemos adivinar. Pero, anticipándonos a un futuro, podemos proponer la re-interpretación del término metoikoi como un re-planteamiento de lo fundamental del ser que somos en el mundo. Pensemos ahora la biopolítica para una ecología social, los ecos de la antigüedad para la crítica al "todo se vale" del post-modernismo. Actualizemos al hombre en su futuro, el presente es suficiente en tanto que es lo único que se vive. Necesitamos de una experiencia del futuro que si acaso es Utopía, lo sea en tanto que crítica de lo contemporáneo.

La vanguardia está en el futuro, así como el pensamiento revolucionario.

Tan modernos, tan deshumanizados:

Porque aún entendemos el origen como fin del origen mismo.

"Todo comenzó, y ahora progresamos." Se dice el mundo entero como gente, sin nombre alguno.

Como seres humanos aún nos expresamos en términos de fidelidad, sin embargo llamamos a conocer la verdad, a la verdad le damos implicaciones lógicas, y la lógica se ha vuelto el fundamento científico. ¿Puede alguien decirme como a pesar de esto la lógica polivalente sigue sin imponerse a la lógica bivalente -maniquea y, por tanto, paranoico-religiosa-? ¿Por qué la razón de la Ciencia se ha transformado en un valor para la vida? ¿Por qué la Ciencia de hoy parece más bien Teología de lo Verdadero en lugar de ser la pura introversión en lo Real? ¿No hay sentido de transformación más allá de la conciencia reguladora? Y cuando nos disponemos a pensar, nos tenemos que hablar en términos "reales".

Dígame usted, señor doctor científico, dado el caso...

Tiene usted un hijo enfermo y lo quiere "salvar". El niño, a pesar de su corta edad, se da cuenta de que puede morir, y le pregunta a usted: «¿Me voy a morir?» Usted, médico, sabe que lo más probable es decirle que SI, es decir, su propio hijo va a morir por razón médica, o bien, por razón médica usted lo puede matar de una vez porque ya está determinada su muerte y ha decidido apartarlo de su sufrimiento. Ahora, le toca intervenir, ¿qué dice usted? ¿la verdad científica o la proyección de la esperanza? Aunque el niño se "salve" de su enfermedad a pesar de su dictamen científico, le repito, ¿qué se dice a usted mismo cuando le responde a su hijo si morirá o no? ¿es racional, es científico y es responsable su actuar? Debiera creer el científico de la verdad que decirle a su hijo que "si, es probable que mueras y que mañana sea tu último día conmigo" es lo mejor que puede hacer consigo mismo y para la vida de su hijo, o el científico debe desfallecer ante la interrogación.

Yo me pregunto si el científico es sincero consigo mismo cuando se dice a sí que la experimentación aún está por desarrollarse para comprobar su teoría. ¿Podemos ser más subjetivos que los científicos?

Yo creo que sí, experimentando con la propia vida. No les digo, "ey! vayan a drogarse", les grito, "ey! vayan a vivir!" Pero nadie me escucha porque no soy científico y aún así le hablo a mi hijo sobre la esperanza de vida.

¿Qué tiene que decirle el científico manipulador del genoma a su hijo enfermo? "Perdóname por no descubrir la verdad antes de tu nacimiento." Quizá, sin embargo, me parece patética la situación del científico de hoy en día. Parece que no saben vivir y desde su no-vida, practican la enseñanza y luego la vida misma, que es-ninguna.

Todos cobran su bonanza pero la humanidad paga el precio.

Z de Zig-Zag

W de Wittgenstein

V de Viaje

U de Uno

T de Tenis

1/2


2/2

S de Estilo («style»)

1/2


2/2

R de Resistencia

1/2


2/2

Q de Pregunta («question»)

1/2


2/2

P de Profesor

1/3


2/3


3/3

O de Ópera

1/2


2/3

N de Neurología

1/2


2/2

M de «Maladie» (enfermedad)

1/3


2/3


3/3

L de Literatura

1/2


2/2

Continuaré pasando el fin de semana.
Para visitar el canal de A Parte Rei en YouTube: click aquí.

K de Kant

1/2


2/2

J de Alegría («joie»)

1/2


2/2

I de Idea.

1/2


2/2

H de Historia de la Filosofía

1/4


2/4


3/4


4/4

G de Izquierda («gauche»)

1/3


2/3


3/3

F de Fidelidad.

1/2


2/2

E de Infancia («enfance»)

1/4


2/4


3/4


4/4

D de Deseo.

1/3


2/3


3/3

C de Cultura.

1/3


2/3


3/3

B de Bebida.

1/2


2/2

A de Animal

1/3


2/3


3/3

Gracias a la revista A Parte Rei

El ABC de Gilles Deleuze.

Desde esta entrada y en un futuro próximo posible, no publicaré nada mas que la larga y prolífica conversación sostenida entre Claire Parnet y Gilles Deleuze (quienes luego escribirían juntos «Diálogos», un profundo derrame del vaivén dialéctico en tanto que la comunicación advierte la posibilidad de lo rizomático). El ABC de Deleuze es un parque enciclopédico que codifica en cada una de las letras de nuestro abecedario latino-occidental los síntomas de un pensamiento salvaje que arrebata de lo post-moderno la inmanencia de la metafísica a modo de materialización efectiva del tiempo presente. Tiempo presente, una efímera representación de nuestro idealismo patológico que tiene en el instante la demolición de la estructura falso-verdadero por medio del retardo o dilatación entre la realidad y lo auténtico-sensible. Las espirales del pensamiento, las figuras de la razón, los síndromes literario-pictóricos y el régimen de la imagen-movimiento aseveran la condición suprareal de la noción de «mente». El cerebro aparece en lo Real con la intención de desbordar el cráneo y materializar las ideas en realidades efectivas sin síntomas de trascendencia. De Dios al ídolo, del ídolo al ícono, del ícono al avatar, del avatar a la bitácora personal: condiciones humanas que deben ser superadas pues pensar no se trata sobre «nuestros pequeños asuntos privados», que son, en suma, lo más absoluto de lo concreto.

Entrada por entrada, letra por letra; con motivo de organicidad y de didáctica hipertextual.

Espero y os apetezca sentarse frente a un hombre que no es otra cosa más que Zaratustra despidiéndose de sus discípulos pidiéndoles, por Amor, su Desprecio.

Post-Scriptum:

El motivo de la constante presencia de Nietzsche, Derrida y Deleuze en la mirada del autor de su no-concurrido bló, se debe a la autodeterminada felicitación por el comienzo de la redacción de «Los Hijos de Deleuze», un híbrido filosófico-literario en todo sentido, escrito a dúo, en remembranza del rizoma Deleuze-Guattari, pensado a dos, microfísico y transversal, y por último, exponenciador de brechas de paralaje, un primer acercamiento a la transformación zizekiana de Hegel y Lacan. Espero arrojar mejores noticias pronto, mínimo, a modo de abstract.

Estirar (el uso de la fuerza, II)

Hacer olvidar el instante en donde estabas...









- ¿Dónde estabas?

- Aquí.

Te miran dormido y estás más despierto que ninguno. Nadie es quien soy, «yo soy el que seré». Como no escribir entre-cortado, investigando palabras, deseando ser preciso. Sin desear ser perfecto. Querer no olvidar, sin recordar cosa alguna, sólo, querer no olvidar. Se me olvidó mi infancia, pero recuerdo mis heridas. Se me olvidó ayer, pero hoy seré. Nadie más hace falta para platicar sobre tu suicidio. Todos se mueren menos «yo». No cito, claudico.

Huele a muerto.

Autarkeia o la posesión de sí.

A la deriva, como Proust, pero sin pensar nunca como él lo hiciera, pues no sólo andamos en busca de nosotros mismos sino en búsqueda de lo que no somos, del «tiempo perdido», de la «experiencia olvidada», deseamos, maquínicamente, desde nuestra inmediatez, la completitud de nuestra memoria. Una memoria humana sin precedentes, un recuerdo bestial de lo absoluto vuelto acontecimiento histórico: ésto es el fenómeno de la revolución, del «giro», de la cola del dragón dentro de su propia boca, hablando de sí perdido en él mismo. Leer a Nietzsche decir que «Dios ha muerto» es el eco de «nosotros somos Dios», que infinitamente (como especie), descomponemos la finitud en multiplicidades de mundos por habitar (como individuos). Tal espectro fenomenológico-histriónico, desmonta la imaginación, nos pone en escena orbitando gravitatoriamente entre burbujas y nos comportamos como partículas subatómicas indescernibles, curamos, terapeúticamente, el futuro. Somos ínmunes a la sensación de estar despiertos, nos cubrimos de animalidad y exhaustivamente revelamos la peculiaridad de un «alma» desanimada, paradójica en sí. Diserto sobre la libertad del «dasein», ya que en otros no hay nadie como «yo». Pero «yo» falso, «yo» indeseado, «yo» no imaginado por «mí». El exceso de formulismos metodológicos y la astucia de mis parábolas rebasan lo que se ha podido decir, por eso agoto la posibilidad de hablar de otro modo, de incluir en «mí» las partículas inextensas de la realidad. Hay en «mí» minimalismo en cuanto a que la realidad se expresa en numerales caóticos; lo complejo, lo entenderíamos, como sistema, como inacabado, como demasiado, demasiado cartesiano. La «ventana hacia adentro» es un ojo que se encarna en mí como al cíclope, y entonces digo: "al desmontar la imaginación el hombre se encuentra completo, es decir, como fractura de lo continuo real en el universo: sin ser, relacionado con el tiempo, inhumano, espacial, descuartizado. Yo, como hombre, sé que soy al perder mi mano." Lo irrepetible, encuentra lo filosófico de lo Real, el Desierto, desaparece, vuelto mundo. Un lugar completamente habitable. Desterritorializarme, inventarme a mí un deseo que es mucho más suficiente que lo que yo podría ser. En el texto se pierde la virtud, quien es sincero es podredumbre para lo Social. El «ello» siempre te olvida. «Zombie nómada en la cultura del ego.» El mundo se vuelve COSA cuando lo pensamos, el mundo no es al pensarlo. Su naturaleza, entrega al tiempo una dimensión de espacio irreconciliable, y desde la muerte, nos aparece extraño, tan propio, sin embargo, ilógico, demasiado matemático o paranoico. Pero, «yo» hombre, inventor de la ciencia, ¿cómo puedo no entender? Me acuerdo que cuando niño no me importaba nada, ahora, sólo me importa mundear. El «anteojo espía» nos ha mostrado la extensión inconmensurable del cosmos, pero sólo nos permite acercar la gran distancia, nunca recorrerla o explorarla. La humanidad se ha perdido pues en sentido de especie, su «razón» es obsoleta.

#9. (descuartizar)

Era parte de ti. (Tus ideas). Me olvidaste. (Ya no piensas). Me llamo tu brazo perdido, tu lengua muda, tus ojos ciegos. Aún completo tu ser, pero ya no soy. (Éras).

#8. Eterno Retorno

Y permanecí, a pesar de todo, ahí estaba.
Ningún dolor me puede hacer olvidar el mundo.
Aquí estoy.
Estaré.

... estuvimos.

El talento del «último hombre».

No es que esté leyendo demasiado a Nietzsche, es que así soy... inactual, intempestivo. ¿En qué mundo me podría organizar? En cualquiera, pero de vuestra imaginación; y nadie nunca podrá imaginar como vosotros. Yo me pregunto por lo Real, por eso que "responde" a lo que «yo» dejo de ser. El eco... el eco se expande, en el resuena la superación de lo humano. Esta condición tan triste, es un olvido, nada más. Quisiera acercar mi abrazo al humano que encuentro mojado bajo la lluvia pero mi corazón ya me ha arrebatado el gesto de caridad. Ahora soy quien suplica sin mirar a los ojos de nadie y se pone de pie en la montaña esperando el rayo que me aterrorice lo suficiente como para huir de mi humana condición. Salgo a la calle con la cabeza abajo, ando, al parecer, "sin ánimo", pero no es pena o vergüenza por lo que no se me mira alegre. Es la catástrofe humanitaria, he recordado porque hay que disolver todo humanismo. Me detengo ante la lluvia, no porque deseo la humedad sino porque me pierdo en lo natural. Lo natural nos rebasa, deberíamos superarnos así como lo hace el árbol, así como lo hace el viento. Nos quedamos ensordecidos, dañados en la piel y el alma, sin respuesta, totalmente humanos, reclamamos aquello por lo que ni tenemos derecho. No sabemos ser lo que somos, existimos nada más. Y la Tierra permanece sin sentido, ¡bienvenida al explorador! Dios muerto te espera.

El uso de la fuerza

Me lloví de la nube. Al abrir los ojos, un animal con sus fauces tiraba de los cuernos de otro. El animal con los cuernos, enfurecido, rabiaba hacia atrás, empujando los colmillos adentro. Era aburrido esperar al vencedor, la gloria se había borrado como sombra por la luz de la fuerza. Los animales rugían esplendorosos. Naturales, como poca cosa que escuchamos hoy. Me daba miedo la simpatía del pueblo por el espectáculo. Me recogí de piernas y olvidé pensar. No lo haría. El sol nunca se moriría. Y ahora pienso, si será posible pensar sin cuerpo. Repetía las palabras, que se arrebataban ocultas en el espacio secreto y automático de mi lengua. Inhumano, demasiado inhumano. Volví a caminar. Un mirador cubierto de cenizas abría su tiempo, esperaba la camisa de fuerza mientras contemplaba los ojos de quien me clavaba a la cruz. Me arranqué una mano, no me iba a morir. Hay tanta fuerza en la naturaleza de la vida que se prefiere el espacio definido ante la eternidad, pues los ateísmos se disuelven en sincronía con las melodías radiales y el velcro impuesto por la videofanía existencial. El cuerpo aún espera su cirugía, el cuerpo aún yace muerto, mientras Dios es testigo de su verbo vuelto inmundicia social. Dios tiene sífilis y ceguera neuronal. No está muerto, agoniza en dulce liturgia, paralizado. Ascético, espera el fin de la humanidad. El tiempo envolverá nuestros tejidos y nos llevará con él hacia el eterno futuro indefinido, lo único Absoluto, el principio de incertidumbre que tras el silencio aguarda reptando para combatir las acrobacias del cielo. Águila unida a serpiente, lucha compuesta de espejos, quien muera descansará sobre espinas. El viento salvó las heridas angustiando la piel hasta su exasperación, apareció el esqueleto. Inhumano, demasiado inhumano. Que de las ruinas se nos haga un monumento; el momento es demasiado largo, cada segundo se pierde al instante, tras segundo. Vamos corriendo hacia el fin, alcanzando los segundos perdidos. Pensamos al revés, no sabemos en que Tierra están los pies.

I'M A FAN (los ventiladores)

"The uniform, constant and uninterrupted effort of every man to better his condition, the principle from which public and national, as well as private opulence is originally derived, is frequently powerful enough to maintain the natural progress of things toward improvement, in spite both of the extravagance of government, and of the greatest errors of administration. Like the unknown principle of animal life, it frequently restores health and vigour to the constitution, in spite, not only of the disease, but of the absurd prescriptions of the doctor."

Leía de Adam Smith en The Wealth of Nations, Book II, Chapter III;

... y comenzó mi sueño.

Un joven atractivo y talentoso tiene la fuerza vital para dominar el mundo. El se serviría de autoridad sólo por la sinceridad o pereza de las adulaciones recibidas y la soberanía se extinguiría sobre su imagen sofocando todo fuego revolucionario. Quienes se abstienen, están incapacitados para observar su poder. Porque la tierra carecería de fronteras; habría dos territorios, la casa del Emperador y el afuera. Porque volveríamos a la época de los héroes interpretados en el estrado por los actores. Una ilusión de gas pimienta, una fantasía de acoso, una violación erotizada. Me desperté sin dejar de soñar. Terminó mi sueño. Los primeros días de filmación han sido agotadores. El cine ahora no se produce sobre actos creativos, catárticos y liberadores. El cine ahora reproduce mecanismos de represión que se hunden bajo la superficie de las caricias tecnológicas. Un efecto especial me dio una cicatriz enfermiza, una huella de un terrible pasado. Victimizado virtualmente, martirio simulado. La estampa de mi cara en el espectacular de un boulevard. Mi conciencia vuelta desperdicio de tiempo, soy perecedero como los chicharos enlatados. Me han propuesto hacer un comercial de un perfume que yo nunca usaría y ahora tengo que responder si estoy dispuesto a firmar el contrato. No respondo, le sonrio cínicamente. «I'll never smell like teen spirit... again.» Me voy. Es cualquier otro día de negocios: aceptar o rechazar ofertas. El capitalismo me ha abierto sus puertas... las capitalistas sus piernas. No he hecho el amor con ninguna comunista o socialista, dicen que son sucias (de mente). Mi Porsche ya no huele a nuevo, compraré un Ferrari, o dos. En la portada de People de hoy conocí a mi próximo gran amor y tengo ganas de comer some tacows, come to comer y Taco Bell a la vuelta de la esquina. Dejar Nicaragua es lo mejor que me ha pasado, ya ni siquiera me reconozco. Nadie de mi pasado me reconoce, ahora TODOELMUNDO me reconoce. Y no he hecho nada grande aún, de facto, quizá jamás lo haré. So I can dream some more, while i'm float slippery into the stairway to heaven. Al-fin-de-cuentas (expresión de la cual no aprendí del todo su función hasta que estuve en México), ¿cómo podría saber sobre mis "orígenes" si para consultar mi historia tengo que recurrir a las crónicas coloniales elaboradas por los europeos? My way or the european highWay? Hoy por fin justificaré la gracia de no haber terminado la High School, porque nadie sabe más que yo de James Dean, Marlon Brando, Clint Eastwood y Sean Connery.

I'm a fan.

Hosanna

El cuerpo de Cristo tembló y sentí que se me morían las rodillas, trataba de alcanzar la ventana, no podía saltar, me quedaba respirando en ese lugar. Lo que es sobrevivir. Cómo es que la vida pesa. Estaba contemplando las nubes cuando un rayo dejó sin luz la calle que me esperaba. Nadie, nadie en la calle me esperaba. Nada más que la oscuridad. La calle se cerró, se llenó de gatos con ojos brillantes. Eclipses rojos por cualquier lado. Caminé, en línea recta. Caminé. Las suelas de mis zapatos me reclamaban, las calcetas se destejían, mis pies ya no cabían en ningún lugar. Las líneas del piso se cerraban, se quebraban. No podía seguir avanzando, el piso ya no existía, desapareció. Se esfumó. No puedo caminar. La rodilla le dijo a mi brazo que se moviera, mi mano dio justo en el rostro de un señor. La pena me comía por dentro. Me quedé callado. El me golpeó, con la otra mano, la mía. Me abofeteó mi mano, me dí, me encontré. Estaba paralizado. Encontré una respuesta pero había olvidado la pregunta. No recuerdo la última vez que estuve en un templo, estoy seguro de que no me arrodillé.

Rechazo lo trascendente.

"Mi tiempo aún no ha llegado,

algunos nacemos póstumamente."

Nietzsche

Proverbios infinitos

El problema con las letras es que las conozco, cuando se mueven, miro, (si, ¡miro!) el significado. Entonces tantas cosas he de decir que la poesía ya me devolvió el silencio y cuantas historias que contar, pero no tengo tiempo. 1 y 2, se acabó. Se me ocurrió el autorretrato de Bacon, las mañanas sin fin con café a la vuelta de la esquina... en la cocina. Ya no soy más el hijo de mi Padre, de mi Virgen Madre, ni de mí, espíritu absoluto. Me revuelco en la cama de las sensaciones, soy el pensamiento. Ecce homo.

Cuantas veces lo he podido cantar y nunca lo he hecho...

Financiar la muerte.

El derecho de propiedad no excluye a la muerte. Cada quien en su sepulcro, si no quieren ser tratados por las finas costumbres religiosas de los nazis o por la recaudación fiscal de cuerpos para la extensión de créditos por parte de su corporativo estatal local. A la fosa común, polvo somos y en polvo nos convertiremos. De ahí la esperanza invertida en el término pólvora, para la seguridad o por la justicia, para el crimen o por banalidad. En nombre de... siempre... en nombre de... Balas sin nombre propio, municiones que agitan gobiernos, que empobrecen, que te compadecen ya que nunca jamás soñarás. Todo asesinato es un suicidio, todo suicidio es un asesinato.

La vida laboral lo que hace es prolongar la vida que se nos sustrae al nacer y justificar la existencia de frases como "el derecho de existir por existir". Nos derrumbamos hasta la autocompasión, hasta el patetismo de rogar por un bocado. Somos pobres, electos por el pueblo... Mientras las finanzas públicas remueven 7 mil millones de pesos de los fondos destinados a la educación, los funcionarios públicos en conjunto perciben salarios y bonos por el triple.

¿Cuándo volveremos simplemente a sentir la lluvia caer?

Lets go Chopin!

Lujuria por el comercio, codicia de romances interrumpidos, diamantes de seda baratos, cáncer de piel: ofertas en los bronceados maquínicos. Mi paladar es espuma de caviar, champagne de margaritas. Ayer me ofrecieron mi primer papel protagónico. Interpretaré a un transexual que vende su carne y heroina por el bien de sus hijos. El orgullo me ha derrumbado... una cerveza. «¡Mesera!» Ni me miraba. «¡Mesera!» Me miró. Sus ojos ardían lujuria, ácido estamínico, perversión disidente: canalizada en su placer. «¡Mesera!» Su atención hacia mi se deslizo a través de mi piel, me hizo sentir desnudo. «How can i help you.» Sin preguntar, dispuesta. «Esfúmate, no buscaba tu atención.» Salí del bar meditabundo, nauseabundo, vagabundo. Perdí la noción del tiempo, simplemente, me perdí. El espacio abrió un hoyo entre las nubes, un rayo partió la calle. Comencé a correr. «Are you alright sir?» Escuché. «Sir!» Volví a escuchar. «I'm the waitress.» Descubrí que estaba enamorado, otra vez. «May i call a doctor?»
No comprendía, estiré mi brazo. En mi mano, sobre un dedo, las llaves de un auto de no sé que color, se columpiaban. Tu hablas tanto español como yo, perra. Pensé. «Please, help me.» Amen, i'm in. Los paramédicos arribaron, obesos. Ella desapareció. Lloré. Lágrimas avispas rebanaron la carne de mis mejillas, los aguijones punzaban, el reloj pulsaba, el candado de la casa estaba cerrado. Busqué las llaves entre las comisuras de mi escroto, dentro de mi maravilloso envoltorio negro Calvin Klein de algodón 100% puro. Había perdido las llaves. Flashback: me perdería el trasero de Ana Paquin en el nuevo episodio de True Blood. Me sentía Vincent Chase, estúpido pero perfecto. DVD. HBO. TiVo. Dr. Dre. Ayer ya me había pasado. El aire era húmedo. Yo recuerdo. Sentía el corazón en la sien. Mi hermano cumplía años mañana. Mi hermano es gay. Happy fuckday! Le desee Yesterday, cuando all my problems seems to far away. Lo asesinaron. Yo soy actor, en Holly Wood, o más bien con. Perra. «Jackson died!» Le grité a mi doberman... «You are the world.» Lloré. Le grité al espejo, ya roto. Lloré otra vez. Seguí llorando. Xanax. Tengo un helicóptero esperándome cerca de mi alberca. Valium. Seré una superestrella. Cocaine. No entiendo aún porque ella me abandonó. Pornografía.

Perra.

Estoy enamorado.

#7. (fin)

El tiempo viajaba a una velocidad inimaginable,
su luz nos alcanzó justo al abrir los ojos,
el fin sucedió,
y ofrecimos los peces al sol.


Ya nada será igual.

#6. (cielo azul)

Cuando salgo a caminar siempre hace buen día...

... no sé a donde van todos con tanta prisa.

#5. (amistad)

Alta fidelidad, no calidad del sonido. Nada está comprometido. Aceptación de errores y defectos, el ser del otro por el ser del otro, sin transformaciones, sin contaminación. El riesgo es claro y nítido; el otro siempre será como es y por eso lo buscamos. Incluso al a-consejar, pues siempre es un regaño que oculta un gran prejuicio. Sólo tenemos nuestra existencia para la experiencia de vida, y no podemos atrapar a otros en ella.

Tatuaje

Desde el pensamiento de pliegue sobre pliegue de Michel Serres, un despliegue de su esencia en un elemento de soporte multimedia, via A Parte Rei.

Serres es el monstruo que cabalga meditando en nuestro pensamiento inaccesible, que imposibilitado por la superstición que habita en el privilegio de la razón pronunciada por el cientificismo de la borágine de la continuidad lineal de la ilusión del progreso, desdibuja los dibujos de la conciencia, comienza el sangrado, la hemorragia del corte/flujo de nuestro ser en la naturaleza.

Órganos sin cuerpo, orígenes de la expresión. El cuerpo, lugar donde el alma siempre decide.

Sr. Amable

CUU, 2009.

Electroamablítico, conciencia comunitaria, ultramundano.

Señor Amable es, Andrés Murillo, Noche Pasta, Blueshit, "lo que pasa en Chihuahua, se queda en Chihuahua", caguama y rock and roll, sintetizadores en transmisión, interferencia política políticamente incorrecta, es decir, demasiado correcta; Mister Friendly es sarcasmo, ironía, desdén, manifiesto de gozo, de regocijo, de re-creación, es como un tatuaje mal hecho del que te sientes orgulloso, es un buen nombre para tu perro, tu lagartija o tu hurón, incluso para tu querido nopal en el patio. Señor Amable es versatilidad, esfuerzo, apoyo, es barba y bigote, es Delicados, tu pipa y acción. Hip hop sin pena ni gloria, sin bling bling ni limosinas o limosnas, ni falsedad en bikini, es trip hop descompuesto, es pop ultrajante, es sin censura, es la voz viva de la juventud de un país en ruinas que queremos convertir en monumento. CUU es un grito no de auxilio sino de sustento, de solidaridad, de provocación, de niñas descalzas sin tacones, sin maquillaje y sin pretensiones; es un asalto a mano armada, organizada por la voz y la melodía; es un robo al banco, pero al banco de peces que alimentaría una nación; es un secuestro, pero de la malicia de nuestra época; es una plegaria sin templo, pasión sin cruz, sufrimiento justificado divirtiéndose con sus motivos de ser, es la transgresión del verbo racional y pausado que discrepa nuestra percepción de la sinceridad, es anti-anti, es devoción por la comunicación sonora, es el aullido de un chaval dispuesto a comulgar en paz con todos nosotros, queramos o no.

Alternativa para la descarga: aquí (track x track, incluyendo reproducción previa).


Muestra:

Sr. Amable - Ya me voy

睡蓮 (Lirio acuático)

音ヲ孕ム (Neo Haram), 2007.

Portisheadish, trip-hopper, electrónica.

Tan delicioso como Portishead, una voz seductora, un dúo alegre, triste. Melancólicamente soñadores... sin más palabras, álbum por completo recomendable.

Descargar si les gusta Massive Attack o Air... son electrónicamente variables.

Año Cero - Rostridad (pensamiento deleuziano)

Realizado por Carlos Muñoz Gutiérrez, un capítulo de las Mil Mesetas de Gilles Deleuze es expuesto a través de imágenes codificadas en clave: devenir-siempre-otro, sin animalidad, realidad puramente inhumana, sobre la creación de Uno diverso a la multiplicidad pero significante desde allí, el espacio múltiple de la libertad. Hombre como siempre-otra-cosa, hombre código instransitable, hombre-libre, ser-de-acción. Hombre sin cadenas pasionales, hombre-puro, hombres sin rostro y sin identidad, hombres de acto, puros actos de creación.

Narcopolítica de influencia idiosincrática.

¡BANG, BANG, BANG!

Y sayanora au revoir bye bye al criterio...

A pesar de que el término idiosincrasia hace referencia al efecto que ejercen las relaciones entre grupos sociales y determina el nivel de afectación de las múltiples individualidades por estos, dentro de los parámetros de una captura cartográfica de la psyche de un territorio específico, honestamente, profanando el psicoanálisis, desde la idiosincracia generada por circunstancias concretas que problematizan la vida diaria a través de la imposición de la posible sucesión de eventos imprevisibles, como el temor, el terror, la angustia y el duelo, un espacio geográfico objetivo puede llenarse de albercas de sangre. La subjetividad nos rescataría al desfragmentar las perspectivas, pero no lo hacemos o, bien, no lo hacen. Festividades inocuas se celebran aún presagiando "mejores" tiempos venideros, mientras el presente se corroe desde la propia estructura que lo sostiene. Tenemos que arrebatarnos la tragedia de los ojos, fingir que no la conocemos y sonreir. Al dormir, todos esos niños muertos aparecen en nuestros sueños recordándonos que los hemos olvidado, y nos persiguen hasta no dormir. El beneficio, monetariamente, es un concepto oscuro porque solamente ocurre, no tiene principio ni fin, aunque evidentemente existen, simplemente decidimos ignorarlos. Aún hay quienes se sienten orgullosos de haber estado en la sala V.I.P. (de valuable idiotic people) de un concierto de Luis Miguel, y ahora de Reik. El Estado ya se siente amenazado, porque el narco cambió las palabras por dinero, con la moneda compran armas y con estas, nuestro silencio. Callados, bonitos y callados. Las invitaciones se miran con desconfianza, la comunidad se resquebraja y se miran unos a otros como culpables en lugar de pensarse actores del cambio. El régimen es absoluto porque obedecemos, queremos protección civil a toda costa, nos importa un carajo la vida privada, la experiencia particular. Los legisladores se masturban con billetes de Sor Juana, y los hombres necios se evaporan, constituyendo en sí mismos la organización de un país. Nadie es víctima aquí, todos somos culpables.

Sin embargo, optaré por una "postura" realista y objetiva, como dice el sarcofágico periodista o el escandaloso presidente en turno. Pusilánimes galimatías, puro record adverso de situaciones. Es la conciencia guerrera de un territorio sin potencial militar, es la impotencia del corrupto que se lava las manos con la sangre que escurre de cada billete dorado que cae entre sus piernas. Nos importa una mierda los sesos en nuestras paredes, ¿por qué el gobierno no tiene un sistema sanitario ejemplar? Olvídate del IMSS, recuerda la SEMEFO, tu vida será larga pero tus esperanzas se mojan en el extranjero. Carga con billetes carrillero, que sean de a dolar, al fin de cuentas en cualquier momento te puedes marchar a Canadá para aprender inglés y hablar desde aquél bosque sin tu cabeza entre las rodillas vomitando la realidad que estuviste a punto de vivir. Cada dolar tiene su lugar puesto en una tanga que funciona como grillete. Adoramos esclavizar o, bien, adoran.

El narco se organiza bajo un temperamento neoliberalista, la conquista individual de los bienes, la posesión ritual de los terrenos, alimentándose del hambre de un pueblo enardecido, mal entendido. Así es como asisten a nuestras "grandes fiestas" impunes y nos dinamitan. La idiosincracia del éxito, el estúpido rumor del dinero constructor: mexicanos de vacaciones en Paris que dialogan sobre la pobreza en África y el sur de Asia, mientras que en su propio pueblo el padre de su compañero en la banca de la escuela primaria ha solicitado una beca que no le darán porque su familia no es lo suficientemente pobre como para compadecerle (suele ser que "solicitan" que tu padre gane menos de $4,000 al mes). Las becas se quedan entre los más dispuestos a seguir contaminando la cultura. Becado, príncipe de la Academia: Inculto, más bien idiosincrático.

Se me afigura, desde un punto de vista muy particular, que nos hemos entregado a la demagogia, enamorados de una triste democracia basada en la falta de participación, y cuando exigimos nuestros derechos, la replica aplicada se extingue en deseos de dominación, de imposición. Tenemos una historia más allá de lo increíble, por tanto, nos escabullimos de ella, la desconocemos, nos interesa poco, y peleamos con otros países latinoamericanos por el privilegio de ser el más grande entre patéticos corruptos y fraudulentos seres devotos. Doble moral, artilugio de la santería, religiosos, si, pero sin ligarse a nada.

Si permanecemos asi, sólo somos un objeto obsoleto en la conciencia del pueblo, somos en verdad esos hijos indeseables para la sociedad... pero, ¿lo somos para la Cultura?

No dejemos que el dinero nos arruine, si consiguen un buen trabajo, no lo restrieguen en la cara de nadie más, llévenlo a cabo con la responsabilidad de alguien que cambiará las cosas. No sean uno más influido por la narcopolítica. El dinero no es prosperidad, es la moneda de cambio o, bien pues, la estrategia de la estática cultural.

Cada vez que escucho a un mexicano hablar mal de cualquier centroamericano o sudamericano, siento ganas de destruir el mundo, y cuando estos individuos que han sido ofendidos en su raza, en su cultura, y obtienen su revancha llamando al mexicano un inmigrante, un corrupto, un narco, entonces recuerden que «yo» no confieso a través de mí la pena que me provocan mis compatriotas, solamente les recuerdo que tal comentario lo podría leer una madre que ha perdido a su esposo y a su niña pequeña en una batalla de armas sólo porque alguien consideró que la muerte de un empresario es inherente al "debate político".

Los diez mandamientos deberían de convertirse en uno solo: ¡NO JODER AL OTRO, NUNCA!

#4. (yo es otro)

Por sinceridad siempre la otra voz,
siempre otro... ¡un loco!

¿A dónde me llevan cuando no quiero ir?

La sociedad es un secuestro «a voces».

Eil Matadour.

Rubias, tienen que ser rubias. Incluso las rubias, más rubias. Las morenas no, pelirrojas mentirosas por favor. Las negras... ¿cuáles negras? Como sea, measure their hips and under his lips. No me gusta enfermarme. Siento odio, odio por la fama. Voy en un yate rumbo a Kuwait, su nombre me recuerda a Hawaii. Vacaciones reales, sin días de campo. En mi casa hay espacio suficiente. Sin embargo algo me hace falta... El acento. British then, bloody hell! No te quiero ya, humilde espectador. ¿Quién eras, acaso exististe?

- Hey, they talking about the AUDIENCE!

- Well... I'm not talking or singing, i'm an actor.

Mis sandalias huelen a sexo y mezcalina. Mi playera huele a mariguana y sudor. Vodka, ron, speed, jarcor! Que elegancia, señor.

No hay que verse a sí mismo como la mierda producida por un autor, piensa que ya somos grandes porque hemos cobrado la recompensa, no encarnamos al personaje, los personajes resurgimos re-encarnados de las páginas del guión... les recuerdo, Saving Private Ryan no es Spielberg, son los gestos de Tom Hanks, el personaje que ha hecho de él. Corre, Corre. Y tengo sed.

Mi agente me buscó una mujer para mi sed, no traía bebida consigo, la mandé al infierno, to burn in heaven, aunque sea, donde sea. No me escuchan. Necios. Necios y tarados. Quiero ganar un oscar. La lengua podría desprenderse en cualquier momento y volar, ¡Oh Cristo en muletas de plástico! Necesito Xanax: relajación, porque yo creo en dios. I just God a job!

... well, come to the whore-e-ble bay!

Plástico, maldito plástico. Pero adoro mis tarjetas. Cirugías, dinero, ortodoncia y crédito. En una Hummer, sin dinero, sintiéndome despiadado, ilegal, libre, arbitrario. Sólo me dedico a mí. Soy actor, un anarquista. Aún soy pobre, pero soy un gran actor. Conozco a las luminarias, me muevo en el espectáculo, Hollywood its my hood. Territoriales, como despreciables raptores, secuestradores o asesinos, pero otro tipo de criminales, una nueva especie de hurtadores. Ladrones de sueños, interpretadores, ejecutantes. No hacemos daño, contaminamos. Exhuberantes, como senos, como labios, como delineador. Colonia francesa, sin la esencia artificial, sólo mierda de caño, sólo muertos en el armario de las pandillas del Bronx. Huele a Argelia, huele a Haití. Basta de la jodida tercera persona... Me da nausea dormir, puedo estar de fiesta todo el día. Ayer bebí tequila, con Tequila. Nadie que no sea listo no entenderá nada, soy más veloz que un brontosaurio, un aparatoso excavador. Biológicamente inexistente, aquí en el mundo, soy el rayo. Me gusta el olor de mis axilas, pura química esencial. Que deseen mis genes es mi histeria. Al fin, la fiesta fue terrible, horrible, lleno de prostitutas, dealers and coke. Not diet. Me gustan las cerezas sobre un ron bañado en apple pie juice desde el Tibet. No sé ni lo que digo pero lo merezco. Podría detenerme a pensar, pero tengo una reunión con mi representante, el del traje de los millones o, al menos, quien los consigue. Ayer me regalaron otro Aston Martin y sólo anuncié una pasta dental en MTV. Fuck Ashton & Martin (Lawrence), yo tengo voluntad de éxito, libertad de poder. Ganaré un Óscar o dos. ¡Welcome Jesus to my home!

Cosas buenas.

Ilustración: ilustra2.blogspot.com

Sin poema de amor,
no hay amor dulce alfombra.
Dulce alfombra,
sin tu poesía no hay amor.
Descalzo,
descalzo anda el poema.

El mundo sigue rodando a nuestros pies, el universo sigue multiplicando sus significaciones en nuestras cabezas. Sólo los pies y la cabeza son nuestros, la relación con el mundo es natural. El oso no adora el árbol, es junto a él, con él; el león no odia a la cebra, se alimenta de ella. ¿Qué amas animalito humano? ¿Por qué te aterras? ¿Por qué te apenas? ¿Qué odias querido hermano? ¿Por qué te desesperas hombrecillo moderno? ¿Qué los coches aún no son tan veloces como quisieras?


Recomendaciones para el fin de semana (desde hoy):

1. Mirar National Geographic, pensar que es pornográfico y sexista con las hembras del borrego cimarrón.

2. Construir un altar al Exxon Valdez sobre una pecera con una lámpara de petróleo y objetos elaborados con papiroflexia de las páginas arrancadas de Moby Dick y las 20,000 leguas de viaje submarino.

3. Soñar con naufragios y bombas H.